Наташа Чегошева.



Она живет в Оренбурге, у нее день рождения 25 Июля ей не много не мало а 10 лет, скоро будет 11 уже. Она живет с Мамой Ирой. Ира это прекрасная женщина, которая ростит дочку одна, которая на мой взгляд просто образец матери, образец женщины, скромная, приветливая, кажется что ни она ни Наташа даже и не замечают того что живут в больнице, потому как улыбки на лицах дочки и мамы.



Наташу курируют многие, и многие помогают, когда надо было собирать вещи для отделения ТКМ их собрали, и как только они будут нужны их привезут в больницу все те кто их собрали. Наташе пишут письма на форуме для писем. Она их с радостью читает, дети вообще очень тепло относятся к таким письмам, они их хранят и иногда перечитывают, возможно что вообще больница дала им возможность получать эти самые письма, многие, да почти все в первый раз прочитали письмо для себя именно в больнице.





Это она год тому назад, когда болезнь отступила, но после рецедива она опять вернулась в больницу, и уже ищут донора костного мозга. 15 тыс. Евро неизвестный немецкий благотовритель перечислил на оплату поиска и активации донора.



Сейчас Наташа уже немного повзрослела, но все такая же маленькая девочка, которая плетет из биссера ожерелья и браслеты, наряжает кукол, вышивает. Лепит из пластика фигурки кукол.





Оля, которая в начале просто писала письма Наташе, а потом решилась и съездила в больницу, а теперь периодически приезжает к Наташе получила недавно в подарок два колье для своих дочек, те в восторге, как и сама Наташа от Оли, которая когда приехала к ней в первый раз подарила Наташе столько тепла и общения что девочка просто разрумянилась, как сказала ее мама, и это после химии.



Я вот все это сейчас написал, и подумал... а ведь есть те дети, те мамы, точно такиеже как Ира, на которых боезнь ребенка как пыльный мешок по голове... которые не окружены таким вниманием... а ведь оно им так же нужно.



И в заключении. Буду благодарен, если мои постоянные читатели разместят этот текст в своих журналах, нужны все же деньги, на лекарства проив грибковой инфекции, нужны они... и может кто-то не полениться и скачает вот такой файлик: http://www.donors.ru/children_files...d_platezhka.doc - не полениться, впишет туда то число которое посчитает нужным и зайдет в ближайшую сберкассу, хотя бы вместе с тем что бы оплатить квартирные платежи, или междугородние звонки.

Привык никогда не показывать эмоций если они отрицательные, если плохо на душе, ес

ли скверно на сердце и устал - не показывать, не давать повода увидеть что ты слаб. Привык. Но сил нету.



Постоянно занимаешься чем-то куда тебя вводят, куда тебя впихивают, ставят на рельсы и катишься по ним. Вот только изначально тебя туда ставят, дают идею, о чем-то просят. Надоело нести чужие флаги, которые стали твоими собственными. По дороге, пока несешь флаг от тебя отходят, уходят люди и остаешься по сути один. Да один, да что толку от твоего одиночества, когда ты один, когда о тебя забывают, вернее даже не о тебе, нет, если быдешь нужен - вспомнят, да вот только не подумают что и тебе кто-то нужен бывает.



Продолжая путь с теперь уже своим флагом ты находишь других людей которые несут такой же флаг как и у тебя, их тоже так бросили, но они идут. Но люди шедшие с тобой ушли. Надо уметь держать удар - основная позиция, надо уметь не сгибаться и идти далее как бы не болела спина, и как бы не била по сосудам верхняя цифра давления. Идешь.





Надоело быть одному среди народа, даже очень и близкого, а все одно один.

Скоро 40 дней будет, мда, 40 дней, тому как еще одни мечты и планы рухнули, да нет, не мечты и планы а кусочек себя рухнул, маленький, но все равно свой кусочек.





Мда. Вот так и живем, в начале вроде как с кем-то, а потом один. В начале тебе льют сироп ну душу, а потом...







Надоело. Надоело то что сам на это реагируешь, что сам в это погружаешься, сам. Что толку все это как-то думать и обдумывать, все одно, флаг-то у тебя в руках, а рядом только такие же флагоносцы, и ты один...

http://doctor-liza.livejournal.com/22795.html



Как же это знакомо, матери, матери больных, погибших, умерших. И как человек справляется со всем этим потоком горя, и при том работает, помогает, облегчает. Непостежимо. Пока такие люди есть - не все потеряно.

Гул затих, я вышел на подмостки.

Прислонясь к дверному косяку,

Я ловлю в далеком отголоске,

Что случится на моем веку.



На меня наставлен сумрак ночи

Тысячью биноклей на оси.

Если только можно, Aвва Oтче,

Чашу эту мимо пронеси.



Я люблю твой замысел упрямый

И играть согласен эту роль.

Но сейчас идет другая драма,

И на этот раз меня уволь.



Но продуман распорядок действий,

И неотвратим конец пути.

Я один, все тонет в фарисействе.

Жизнь прожить - не поле перейти.

Антон Чехов, "Крыжовник"

"К моим мыслям о человеческом счастье всегда почему-то примешивалось что-то грустное, теперь же, при виде счастливого человека, мною овладело тяжелое чувство, близкое к отчаянию. Особенно тяжело было ночью. Мне постлали постель в комнате рядом с спальней брата, и мне было слышно, как он не спал и как вставал и подходил к тарелке с крыжовником и брал по ягодке. Я соображал: как, в сущности, много довольных, счастливых людей! Какая это подавляющая сила! Вы взгляните на эту жизнь: наглость и праздность сильных, невежество и скотоподобие слабых, кругом бедность невозможная, теснота, вырождение, пьянство, лицемерие, вранье... Между тем во всех домах и на улицах тишина, спокойствие; из пятидесяти тысяч, живущих в городе, ни одного, который бы вскрикнул, громко возмутился. Мы видим тех, которые ходят на рынок за провизией, днем едят, ночью спят, которые говорят свою чепуху, женятся, старятся, благодушно тащат на кладбище своих покойников; но мы не видим и не слышим тех, которые страдают, и то, что страшно в жизни, происходит где-то за кулисами. Всё тихо, спокойно, и протестует одна только немая статистика: столько-то с ума сошло, столько-то ведер выпито, столько-то детей погибло от недоедания... И такой порядок, очевидно, нужен; очевидно, счастливый чувствует себя хорошо только потому, что несчастные несут свое бремя молча, и без этого молчания счастье было бы невозможно. Это общий гипноз. Надо, чтобы за дверью каждого довольного, счастливого человека стоял кто-нибудь с молоточком и постоянно напоминал бы стуком, что есть несчастные, что, как бы он ни был счастлив, жизнь рано или поздно покажет ему свои когти, стрясется беда - болезнь, бедность, потери, и его никто не увидит и не услышит, как теперь он не видит и не слышит других. Но человека с молоточком нет, счастливый живет себе, и мелкие житейские заботы волнуют его слегка, как ветер осину, - и все обстоит благополучно."

А приятно, однако, в столе целая стопка всяких грамот и благодарностей, даже всякие значки есть, а вот простое упоминание оказывается во много раз приятней... http://www.donors.ru/page.php?id=1812

Сегодня, как и любая другая суббота, была проведена почти вне дома, утром РДКБ, потом Арбат обход Кремля по внешнему периметру. Москва все же маленький город, от Арбата до Кремля можно дойти пешком, неспешно рассматривая витрины и глохнув от динамиков на новом Арбате, на котором уже лет так 15 небыл. А обогнуть Кремль по периметру то же не есть проблема. Народу много, толпы-демонстрации трудящихся, которые уверенным шагом слоняются без дела.



В РДКБ было собрание волонтеров, хотя я туда не пошел, небыло времени, надо было поговорить с Игорем, который уже планирует что будет делать дома, в Угличе. У него оказывается есть тетка родная, сестра матери. Он правда с ней разругался, на то были некие причины, она живет в его квартире, свою сдает, по сути на это и живет. Когда выпивала кидалась на него сножом, он даже и идти не хочет в свою квартиру пока она там живет, может просто прибить. Вот не понимаю я этого, как так можно, племянник в детском доме живет, а она в его квартире живет, что от деда с бабкой осталась, свою здает... как так можно, что движет человеком, почему не задумывается о бональных вещах, таких как самая бональная доброта, ну просто забота даже...



В куртке со значками, которые сегодня он с приятелем по больнице раздобыл, он сидел и думал как пойдет на рыбалку, как возьмет удочки, как поглядит инструменты в сарае, который так же его. Угличь странный город, можно иметь квартиру и иметь сарай... Помню как еще пару месяцев назад он так же говорил полумечтательно, что неплохобы остаться здесь в Москве, в больнице лет так до 18, ведь савсем немного осталось, а потом поступать в медВУЗ, в больнице хорошо, он тут нужен, а дома он никому не нужен. И вот уже сейчас соскучался по дому, и это хорошо, раз домой тянет его, значит дом у него есть.



Я слушал и думал, что это не просто школа жизни, это какая-то концлагерщина, когда у тебя есть вроде как родные, но они от тебя отвернулись и пользуются тобой для того что бы жить, хорошо что еще на панель не ставят, когда на тебя кидаются с ножом по пьяни, когда ты инвалид, и толклм говорить не можешь, когда живешь со старыми дедом и бабкой, и которые умирают, а ты оказываешься в интернате, потом в ДД где тебя иногда бьют, а иногда и часто бьют... Это каким характером и нервами надо обладать что бы не сломаться... но и сколько же таких зазубрин все это оставляет на душе и сердце...



Поехал из РДКБ в сторону Арбата, там немного погулял, не удержался и купил пару сувенирных пилоток со значками, там старые советские значки, армейские, ну и всякие юбилейные значки, думал что одну Игорю отвезу, одну себе оставлю. Погулял покружил, потом встретил одну очень приятную барышню и пошли к Кремлю, обошли его, и вернулись обратно на Арбат...



Когда подходили уже обратно поразил мальчик, он играл на детской скрипке, на асфальте у ног лежал чехол от нее, прохожие кидали туда деньги, а мальчик играл, это конечно не была классика, нет, простые мелодии. Вот спрашивается, от чего... от чего мальчику стоять на переходе и играть... он же далеко не студент театралки или консерватории когда они так делают что бы как-то себя подготовить, зароботать на пиво. Он-то далеко не консерваторский студент, а хороший ученик муз. школы. Откуда это? Что это? Почему дети должны стоять на переходах и играть?



Дальше больше... Арбат, вечер, идем вдвоем... навтречу подбегает мальчик примерно того же возраста

- Не желаете купить цветы.

У него в руках два букета тюльпанов и еще что-то синее такое, весеннее по идее.

- Желаем, а сколько они у тебя стоят. - отвечаю, про себя решая все купить сразу или все же только столько сколько нужно.

- эти 150, а эти 100 - отвечает он.

Даю 200 показываю на тюльпаны.

- У меня сдачи нет.

- Отсавь себе, и спасибо тебе.

- Вам спасибо.



Иду дальше и опять думаю - откуда это... почему нужно зарабатывать так и как это вообще стало возможно....



В стране город, крупный город беспризорников постоянно курсирует по городам, в год погибают на улицах Москвы около 9 тысяч беспризорников... гниют по чердакам и подвалам... откуда это РебенокБезОпределенногоМестаЖительства - почему это не есть кашмар? Може от того что о этом просто не догадываются? Не знают? Или не хотят знать?

Сегодня чисто случайно наткнулся на рассказ "Оскар и Розовая дама". Эрик-Эммануил Шмитт его написал. Я не любитель текстов где есть какая либо религиозность, но на мой взгляд в тексте есть вера, а не религия. Но на самом-то деле, не в вере и религии дело.



Я когда начал читать, то понял, что такое можно написать окунувшись в то, о чем написан текст, либо изучив отзывы тех, кто этим занимается. Вспомнился Мантас, и то что писали о этом светлом мальчике, Виталик. Да и много чего пришло в голову. Не знаю для чего, но видимо для того что бы ВИДЕТЬ написан этот рассказ.



http://lib.ru/INPROZ/SHMITT_E/oskar.txt



Люди которые сталкиваются с тем, что ребенок тяжело болен, очень часто просто дуреют от того, на сколько этот ребенок взрослее окружающих, это свойственно только детям, знать что их ждет от начала и до конца. Это больше всего пугает и тем самым не дает примириться вообще с тем что происходит, да как как можно с этим примириться, если это просто невозможно.

Есть одна такая замечательная барышня Доктор Лиза. Она изумительный человек, прежде всего потому, что в отличии от многих обеспеченных людей не жарит пузо на берегу моря, а занимается добрым делом. Сегодня рылся в ее сетевом дневнике, вернее говоря читал, и вот не смог устоять, скопировать к себе несколько записей, так сказать на память.



http://doctor-liza.livejournal.com/ - арес дневника.



***



Когда открывала в Киеве отделение, то персонал - средний медицинский набирали из окрестных сел. Работа тяжелая, санитарки( я их гордо именую младшими медицинскими сестрами)в полном составе приезжают из деревни на работу.

Одна из них - ветеран, по хосписным меркам, Оля Коломиец. Обучала их как говорить с больными. У меня бзик - называть больных по имени отчеству. И таблички на палатах, соответственно с полными именами пациентов.

Так вот, объясняю им - больных уважаем.Не говорим - дедушка, бабушка, и поссать.Будем уважать друг друга.

Через день.

- Иван Петрович, помочитесь сюда( Оля протягивает больному утку)

- Шо?

- Иван Петрович, пописать надо вот сюда.

- Шо?

- Диду, ссы, а то нас Петривна уволит на хер.



*****



А старушка из Нежина, чей сын лежал в хосписе, поглядев на объявление около моей ординаторской, в котором написана " УБЕДИТЕЛЬНАЯ просьба не приносить персоналу тортов, конфет и денег ", долго топталась у моей двери и сказала

- Доча, я тебе ни тортов, ни конфет не принесла, как ты и написала. Вот тебе сало, яйца, и молоко утреннее.

PS Конечно я взяла её молоко и яйца, и сало. Она от всего сердца. Это я понимаю.



****



В прошлом году, накакнуне праздника, смотрела одного больного на дому. Деликатный такой мужчина осыпал кучей комплиментов, несколько кокетничая (если это слово употребимо к мужчинам) во время осмотра. Посмотрела , послушала, сверху вниз, как и положено. В конце осмотра надела перчатку - ну и...да, ректально тоже посмотрела, как пишут, на уровне пальца.Выбросила перчатку, вымыла руки, вернулась к пациенту.

Отвернувшись к стене, глухо произнёс :

"Я не буду у Вас лечится. Я думал Вы возвышенная, а Вы... Вы...Пальцем в жопу. Лучше к экстрасенсам пойду."



****



К концу дня, перед самым уходом, я, смешавшись с толпой этих бедолаг, зашла в их молельный дом. Удивило количество народа, которые туда буквально ломились. В молельню два входа - через переднюю и заднюю двери.Основная масса шла в дальнюю дверь, а к той, что расположена ближе, пропускала импровизированная охрана из бывших бездомных, "прошедших курс реабилитации"(с).

По неистребимой советской привычке( да, я - совок) я рванула в дверь, расположенную ближе. За мной вплотную встал старик, с татуировками и драной ушанкой с одним отрванным ухом. Под глазом у него светился свежий фингал, а бровь была заклеена пластырем , на котором нарисованы цветочки.

- Тетка, давай быстрей, - прохрипел он, протолкнув меня вовнутрь зала, посередине которого стоял магнитофон.

Само помещение было уставлено стульями рядов в двадцать. На них сидели несчастные бомжи и бомжихи. Кто-то дрался, кто-то спал, кто-то сидел, понурив голову.Зрелище угнетающее, прямо скажу.

Зайдя, я увидела, что деда с фингалом оттеснила охрана. Почувствовав несправедливость к товарищу по входу, я подошла на разборку.Как в атаку.

- Иди сюда, - кричу, - я тебе место нашла.

- Тетка, - схватил он меня за руку, - блин, сволочи.Да скажи ты им( охране) Я третий раз за сегодня херню эту слушаю, да пустите же меня, я жрать хочу со вчерашнего дня.

...мать твою....б...и и так далее.

- Братан, - говорю, - кто на тебя наезжает, сейчас тебя покормят,ты чего сюда то зашел - в столовая вон там, через дорогу.А тут они молятся, наверное.

- Ты че,мать, правил не знаешь? До еды нас библию заставляют слушать, без этого хер получишь.

- А почему третий раз ?

- Да заводят,б...ь с задней двери, б...ь, и сажают, б...ь, сзади.А те кто прослушал один раз,б...ь пересаживаются в первые ряды,суки гнилые, и потом в столовку за хавкой. А б..., хромой, и не успеваю, б..ь. ВОт и слушаю третий раз. За...и меня. П...ц полный.О..л уже.Я свою пайку сёдни тут, отработал.Суки.Все суки.

ПС. Его пустили на первый ряд. Через полчаса он поел. А давали им в это вечер две сосиски, рисовую кашу , двести грамм хлеба серого и сладкий чай.

Есть ребенок Канан Мерзоев, ему нужна ТКМ, он иностранец, и лечится у нас на платной основе, каждый день текут деньги, равные половине месячной зряплаты рядового профессора института, он иначе погибнет, ему нужны переливания крови каждый день, и по этому он в больнице. Он жив потому что есть добрые люди, есть добрые люди которые по крохам собирают деньги на оплату больницы, на лечение.



Если делать операцию в России то выходит около 130 тыс. долларов, если деалть в Израиле те же деньги, так как там все включено в эту сумму, а у нас, будут накладные расходы которые в конечном итоге и встанут в эту же сумму, т.е. как не верти но сумма одна, что у нас, что там, в стране обетованной. Деньги нужны быстро, полтора, два месяца и все, уже будут куда меньшие деньги нужны для похорон, как это не печально.